LA JUVENTUD ESTÁ PERDIDA

La juventud está perdida. Va, o eso dicen. Yo no estoy perdido, pero no se a donde voy. Voy probando distintos caminos, algunos buenos, otros malos. Me equivoco mucho, me caí mil veces, heri varias personas pero así fue como aprendí de mis errores, me levante aunque tuviera el corazón roto y busque reparar los daños que hice. 

Tal vez no se a donde voy y mi norte este un poco corrido pero eso no quiere decir que sea un joven perdido. Eso quiere decir que soy un joven que busca. Busco crecer, busco cambiar, busco salir adelante, y sobre todo, busco ser feliz. Perdido estaría si no me molestara la hipocresía del mundo, si no luchara por mis sueños y valores. Eso sería estar perdido.

Adulto,no me pidas que decida todo ya, porque me estoy buscando. Tampoco me exijas algo "por mi bien" sin saber si es lo que busco. Ayudame en mi busqueda, no la critiques. Escucha mis angustias y enseñame a elegir. Enseñame a buscar bien para encontrar lo bueno en mi y en los demás.

Estamos llenos de miedos, de inseguridades, de incertidumbres, de realidades que a veces nos sobrepasan y por eso nos reímos, gritamos, bailamos y hacemos lío, porque poner nuestra cabeza en eso que nos hace mal es perdernos. Así que si nos ven riendonos fuerte y gritando o medios borrachos, no estamos perdidos, estamos buscando el camino, aunque tal vez sigamos uno equivocado.

Y creanme que no hay nada que nos reviente más que que nos digan que estamos perdidos, que no nos importa nada, que lo único que hacemos es perder tiempo. No nos corten las alas antes de que crezcan. No nos digan que el mundo que soñamos es imposible, ya lo sabemos, nos lo repiten siempre. Pero como según ustedes somos rebeldes y vamos contra la corriente, nos revelamos y decimos que si es posible, difícil,pero posible. Cada uno lucha por un mundo mejor.

Así que yo digo que no, que la juventud no está perdida. Digo que la juventud está en una búsqueda que cambia de rumbo, que a veces confunde el norte con el sur, pero que algun dia la brújula se va a acomodar y vamos a seguir para adelante luchando por nuestros ideales, valores y sueños. 

Espero ser joven hasta que me muera porque perderse es de viejos que dicen que la juventud está perdida.

Jaula de Colores

Camino por la calle con la mochila pesada, llevo historias, llevo trapos, llevo un par de gritos ahogados. Tengo el arte bien adentro que se asfixia en mi camisa.

Tengo a mi viejo en algún lado porque se fue algo temprano. Mato un poco mi arte sin ni siquiera mirarme. Tengo a mi vieja en un altar hermoso que de tanto en tanto me deja sin aire reprimiendo mis colores y pidiéndome más números. 

Gracias a Dios tengo a mi hermana que me alegra las mañanas, que comparte ya mis mañas. Un par de compañeros en un colegio viejo, con más juventud y alegría que LOS brazos de María.

Camino por la calle con la mochila pesada, llevo un mambo en mi cabeza y un cosquilleo en cada mano. De repente extiendio el brazo y de mi dedo sale una mancha de pintura verde que va a parar a la pared. No me reconozco, ¿Qué me está pasando? 

Sigo caminando y parece que no avanzo, me miro los zapatos para ver si estan pegados, pero no. Miro a un costado y veo la mancha que pinté hace dos cuadras. Estoy caminando en círculos… o tal vez nunca me moví.

Miro para atrás y veo que mis pisadas son de color. Cierro los ojos y los abro de nuevo, pero siguen ahí. Me estoy volviendo loco, aunque nunca me creí cuerdo. Esos colores reflejan vida pero por dentro me siento un poco muerto. 

Una sensacion recorre mi piel, crei que era ella pero solo era el recuerdo de sus caricias que deje en la iglesia. Una palabra desde el inconciente aparecio en mi frente: felicidad. No se como hice para leerla, solo se que estaba ahí. 

De repente mi mente se lleno de voces y recuerdos. Un golpe, una lagrima, sus ojos. La ausencia, el miedo a la presencia. Mi mama llorando y un abrazo. Ella que me decia que yo puedo y yo que no le creo. Mi papa dando un portazo o no abriendo la puerta. Ella. No, ella no, sus palabras, su confianza en mi.

¡Basta! ¡Que termine esto! Tengo bronca, tengo miedo, no tengo rumbo.

Corro como si mi vida dependiera de ello. Corro con tanta rabia que mis piernas explotan en mil colores. La calle gris ahora vive, vive de algo que exploto en mi.

Me arrastro mientras lloro sin parar. Las voces en mi cabeza no me dejan de hablar y algo en mi pecho va a estallar. 

Como si fuera brujeria, tomo de mi pecho mi fuente de vida con la intencion de romperlo para que no duela mas. Pero viendolo y sintiendolo latir en mis manos, no pude hacerlo. Era yo que aun queria ser feliz. 

Lo deje en su lugar y volvieron las voces. Solo entonces descubri que no habia otra certeza que lo que mi corazon gritaba, y no lo que habitaba en mi cabeza.

Volvi a llorar mas fuerte aun, conmovido por esa revelacion. Me senti tan indefenso, fue como volver a nacer. 

De la bronca, de la impotencia, comence a golpear mi cabeza contra el pavimento al grito de ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? Fue gradual, al principio solo susurraba, luego aumente el volumen, asi como la fuerza de los golpes. No se como pero en el momento en el que grite bien fuerte al cielo el ultimo ¿Por qué? Y golpee mi cabeza contra el suelo, exploto. 

De mis cesos salian los colores mas vivos que alguien se podria imaginar. Pintaron toda la ciudad solo para mi, y mis neuronas inundaron las calles de sueños y metas.

Nunca habia sido mas libre que cuando me fui desarmando de a poco y rompi mi cabeza por amor a mi. Porque solo basta un latido para saberse vivo. 

Porque soy la mochila pesada.

Porque soy la mochila liviana.

Porque soy el cartel en mi frente.

Porque soy un poco demente.

Porque soy las manchas de mi cuerpo y las manchas que dejo en otros.

Porque soy el color que embellece.

Porque soy Arte.

Porque soy yo.

Porque soy vida.

A dónde iremos cuando el sol desaparezca detrás de la montaña y no vuelva a salir? 

Volver sobre nuestros pasos es difícil en la oscuridad. No hay linternas. La luna y las estrellas se han borrado de este paisaje. No hace frío, pero hay frio en mi alma.

Cruzar la cordillera parece arriesgado en zapatos de goma. Tal vez pueda ir flotando en una nube de algodón de azúcar como cuando era niña. 

A lo lejos se ven los restos del cohete que construí a los cinco y desarmé a los 20. Y si me canto una canción de cuna? Capas mamá venga.

Es raro sentarse a ver las horas pasar. Soy rara. Si no quisiera verme normal tendría el pelo azul... O violeta.

Heráclito dice que uno no puede bañarse dos veces en el mismo río. Y si corro el agua? La alcanzaré? 
Respiro por última vez... Sobreviviré? 

El arte que Neruda no descubrió

Podría escribirte​ los versos más tristes ésta noche y jugar a ser Neruda; y aún más podría  conformarme con hacerte poesia en una noche como aquellas en las que te tenía entre mis brazos. ¡Pobre Neruda que no supo hacerte poesia antes!Hacerte poesia mientras te hacía el amor y recitarte versos​ desde las entrañas del placer. Hacerte canción con el sonido de tu risa y cantarte a besos una, dos, tres, ¡mil estrofas!

Pobre Neruda que esperó a que te fueras para ver el verde profundo de tus ojos y compararlo con estrellas... Luego, hacerlo poesía. Pobre de mí las veces que fuí como él.

Pero estoy aquí, aún te tengo entre mis brazos, mis besos y mis versos...  Y voy a escribirte los más felices ésta noche. Voy a recitarlos en tu oído hasta llenar cada poro de tu piel.  Voy a cantarle a tu risa a besos, y a descubrir qué otros colores esconden​ las​ pupilas​ de tus ojos. Quiero conocerte de punta a punta, de defectos a virtudes. Quiero conocerte de gustos a disgustos, de alegrías a tristezas. Quiero hacerte​ el amor con caricias, con silencios, miradas, confidencias; y sólo a veces con el cuerpo y el alma enteros.

Sos poesía pura, inagotable. Sos el arte que descubrí a tiempo para susurrarte al oído y no al viento. Sos la magia que Neruda encontró sólo en la distancia y yo entre mis brazos.

Y cuando ya no te tenga Serás poesía pura, inagotable; me uniré a Neruda en su incansable tarea de susurrar a la nada para que solo me escuches en sueños.

Agustina Mereles

Soñar Soñando

Cuando sueñes sueños, no cuentes cuantos sueños sueñas porque han de ser infinitos. Infinitos han de ser los sueños que sueñes despierto, y de igual manera los que sueñes dormido.

Sueña porque soñando se despierta el alma del inconsciente sueño que sueñas; y sueña porque la vida es un sueño. Soñando se nace y Soñando se muere. Quien no sueña pierde y quien sueña también muere. Así que vive los sueños que sueñas en tus sueños, para contar al mundo cuántos sueños soñados vives, y la muerte no te encuentre sin sueños.